boa semana, sim? :-)

Dancem sem pruridos nem ralações, como se ninguém estivesse a ver. Uma terapia, garanto!

a origem de um dilema

Recomeço ?

Por inverosímil que pareça, a vista do meu 
quarto e do meu escritório, na estação das chuvas.

Não é a primeira vez que ela escreve aquela palavra verde-esperança. Quando o mundo fala de refugiados, de greves e de eleições, ela só deseja conseguir fazer a sua parte. Está farta de ter desistido. Quer voltar a ser aquela que insiste e é capaz. O corpo parece-lhe hoje um pouco mais organizado, pode ser que consiga, sim, é melhor tentar. Tentar é pouco, é melhor conseguir, não pode dar-se ao luxo de menos. Arruma os seus ais num saco e vai relembrar a si mesma o que tem para fazer. Afinal, é por isso que anda assim, desistida, triste por andar fora de si. Melhor que aproveite, antes que o seu tempo acabe. O tempo não espera para sempre. Chega um dia em que é nunca mais e esse dia está cada vez mais perto. Por mais que ela diga a si mesma que o tempo não existe, ele segreda-lhe, como fantasma ao ouvido:
- Estou aqui.
E então ela escreve. Para que o tempo não faça queixa dela. 

Infortúnios

"Se todos os infortúnios do mundo fossem colocados juntos e posteriormente repartidos em partes iguais por cada um de nós, ficaríamos muito felizes se pudéssemos ter apenas, de novo, só os nossos."
(filósofo Sócrates, Atenas, 469 a.C. - Atenas, 399 a.C.)

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Obrigada, Ana.

Vera TV Series Fox Crime

Mais uma série de qualidade na Fox Crime. Estreou no dia 25 de Agosto. Protagonizado pela maravilhosa Brenda Blethyn, que conhecemos, por exemplo, de filmes como "Saving Grace ("O jardim da Alegria", 2000) e "Secrets and Lies" ("Segredos e Mentiras", 1996).

Revolta

Só tenho revolta. E um estúpido sentido de justiça que não parece ter lugar no mundo em que vivemos. Cheguei ao meu limite. E agora? Agora só me resta lutar. E logo eu, que não faço mal a uma mosca (forma de dizer, pois já matei imensas), terei de manter esta raiva, para não perder a coragem e remeter-me ao silêncio e ao conformismo.
Para ilustrar tudo isto, uma imagem singela do estado do meu olho esquerdo que, ao que me dizem os médicos, mesmo após o transplante de córnea não irá recuperar a visão.

Como podem ver, não estou para literaturas. A realidade só me deixa gritar isto.

Fugir

E eis que chega Setembro. Entregue o último capítulo ontem, como revisora literária, nada me resta senão cuidar de mim. Uma ida ao hospital a preparar uma operação. A 12ª operação aos olhos. Levo uma esperança tímida dentro do bolso. Na 6ª feira pego no microfone e nos dias seguintes aguarda-me a escrita e lançar sementes para o outono e o Inverno. O dia tristonho, sem vontade. Já percebeu que Agosto terminou. A pele amarela, a fazer-se folha de plátano caída. As contas caindo como um colar de pérolas que rebenta na minhas mãos. Uma bola de neve que esmaga. Só me apetece fugir para fora de mim. Ser outro. Outro ser.

De férias

Este blogue encontra-se de férias até 1 de setembro. ATÉ LÁ!

Haja humor

Pena o público, no final, dar cabo do "swing" no "Mack the Knife", ao bater as palmas no tempo e não no contratempo, mas isso...é um "clássico" :-) EnJOY.

                                          

Ilha

«Agora tenho imenso tempo. Sou uma ilha rodeada de tempo por todos os lados. Os meus filhos já saíram de casa e não é a solidão que me aflige, Sara, é o resto da minha vida sem ti. Era inevitável entrarmos ambos para o clube dos divorciados. Tentativas por instinto, erros de percurso. Só restam os filhos. A paixão vai-se e, na melhor das hipóteses, fica o amor e os filhos. A amizade e os filhos. O rancor e os filhos. A indiferença e os filhos. Soube do teu divórcio por acaso. Por que é que não me disseste nada? Eu sei porquê, não precisas de responder. Dizem que a vida é curta, mas não é verdade. A vida demora uma eternidade. Dá margem para demolirmos todas as nossas certezas, para perdermos o chão muitas vezes, para vivermos várias vidas, mesmo as que não são nossas...não verdadeiramente.»

( © Vera de Vilhena, romance em construção)

A chama

Daniel Preston, psicoterapeuta mais conhecido por “D. Pression”, está incapaz de encontrar prazer nos tesouros da cidade londrina. Não há montra nem peça que prendam a sua atenção inteira. Os doentes sugam-lhe a felicidade, a paz, além de lhe porem alcunhas crueis. Depois há aquele sentimento que não pode ter, nem sabe como arrancar do peito e da consciência.

Solta um grito em pleno parque e assusta os pombos. Um deles deixa cair o recheio dos intestinos sobre o seu ombro esquerdo, do lado do coração. Deprimido, arranca para o escritório. É urgente limpar-se antes de ela chegar. Recompor-se.

Ela chega. Senta-se. Desabafa. Ele mal a escuta, ocupado que está em amá-la em segredo. Ofendida, ela sai, batendo com a porta.

Ardendo, calada, a vela sobre a secretária nada diz. A chama dança, com a força do ar deslocado pela porta zangada, ondeando como bailarina exótica, a barriga musculada da chama, dança do ventre em fogo, para lá e para cá, a censurá-lo com um tss tss…a tua bela doente saiu, reparaste? Doente anda ele, com a paixão que não pode sentir, por causa da maldita ética profissional. Sopra a vela, como quem pede um desejo. O pavio apaga-se, deixando-o iluminado, a sós com a sua própria chama. D. Pression sai porta fora e chama por ela. É no corredor que lhe diz:

- O meu silêncio chama por si, arde em pavio impossível de apagar, como aquelas velas irritantes nos bolos, sabe?

É um chamamento desesperado, palavras ateadas sem jeito.

Ela ri-se e dá-lhe um longo beijo. Nesse colar de bocas vão as chamas que há muito tentava acender nele. No beijo, um incêndio.

Perdida, a cadela

Nunca passa fome. Vive da gratidão dos que, por vê-la, arranjam um pedaço de pão, um osso, uma casca de fruta, um biscoito. O nome por que é conhecida não faz qualquer sentido.

- Perdida! Anda cá, toma!

Perdidos são os que andam sem consolo na vida, sem projecto nem futuro. Sem dignidade. É cadela de rua, sim, mas tão orgulhosa que, quando a chamam pelo nome, não responde. E é nesse não responder que sempre se encontra.

Sem ser chamado

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As suas acções nunca tinham um fio condutor. Por várias vezes encontrou a linha impedida e perdia oportunidades como quem deixa cair a senha na rua, para ir ao café só por dois minutos, até chegar a sua vez. Andava desencontrado com o mundo, sem voz nem mensagem. Uma noite, de madrugada, cortou os pulsos, interrompendo o que sempre fora uma má ligação.

Rosas de sangue

As roseiras daquela casa davam rosas cor de sangue fresco. Algo nunca visto, pois mesmo em pleno inverno não deixavam de florir. Pensava-se em milagres, num qualquer plano divino para mostrar a força da Mãe Natureza, as bênçãos de uma santa família. Mas não, era apenas uma estranha combinação química, pelos mortos ali enterrados em noites de lua cheia.

Raízes e revisões

Revisão literária, reescrita de tantos textos, tantas páginas escritas por terceiros. Têm sido assim os meus dias, as horas centradas nos livros dos outros, sem direito para o que é meu. O ofício em primeiro lugar. Em primeiro lugar o sustento. Para segundo plano os caprichos. Quase, quase um dever cumprido. Logo virá o tempo da escrita. Sem desculpas. Sem mais adiamentos. É urgente escrever para mim, terminar o que inaugurei há treze anos. Nem que seja para ter paz. Quase. Quase a tocar nesse tempo com a ponta dos dedos. O solo ressequido aguarda. Em breve poderei revolver os torrões de açucar mascavado. Sentir, de novo, o perfume natural das minhas próprias palavras. Sob a pá que a mulher enterra, junto àquela árvore, bem que podiam estar as minhas pobres personagens, que há tanto tempo aguardam, paralisadas em silêncio. Esperem, só mais um pouco, tenham só mais um pouco de paciência. Em breve irei socorrer-vos, enfiar-me na terra convosco, a buscar as raízes que deixei para trás.

 

Luto para sempre

As três folhas amarrotadas pelo uso das mãos, as mãos revelando os primeiros indícios da idade, a idade nas veias, pequenos riachos de águas inchadas, azuis, estendidas na planície da pele, os dedos magros, o lugar vago da aliança, para sempre vazio, uma vaga aberta e inútil, agora que ela se vestia de luto, para dizer adeus ao seu primeiro amor.Os olhos inchados lendo, a custo:

« – Quando formos adultos e casarmos…

Tu interrompias-me, Sara, como quem afasta uma tragédia, a testa franzida, os olhos bem abertos:

– Casar contigo?! Nem morta!

Para nós não havia futuro, dizias. Teimavas em lembrar-me que era temporário, insistias em não acreditar em nós, neste futuro que foi chegando. Não estamos aqui? Não chegámos até aqui? Se estás a ler esta carta, sabes que já é futuro e nós continuamos aqui. O tempo não conseguiu silenciar-nos. Só a morte é capaz de calar para sempre.
(...)

Cada vez que me punhas de parte, a tua vida sem mim era para sempre. Era sempre para sempre. Mas fraquejavas sempre. E também na reconciliação eu conquistava a prova de que não podias viver sem mim.

Depois veio a vida e ensinou-me que afinal podias. Mas isso foi depois.

(romance em construção)

...

#Dune 27 © Nanã Sousa Dias

O chão onde pousa os pés é uma passadeira de reticências... ... ... ... ... ... ...
apetece-lhe gritar, mas tem medo de assustar os pontinhos, ficar sem chão e...

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João Aguiar

Faz hoje cinco anos que perdemos o jornalista e escritor João Aguiar, que anda tão esquecido. O seu nome está normalmente associado ao romance histórico "A voz dos deuses" (que já vai em quase 30 edições), cujo protagonista é Viriato, o bravo lusitano. Acontece que, além dessa obra, escreveu muitas outras. Do que li, as minhas preferências vão para "O Navegador Solitário" e "Diálogo das Compensadas". Prolífico, dono de um excelente sentido de humor, de imaginação, domínio da palava escrita e rigor histórico, foi também autor de uma considerável obra dedicada aos leitores mais jovens, sendo a colecção mais conhecida O Bando dos Quatro.
Tive o privilégio de me corresponder com ele nos últimos anos da sua vida. João Aguiar foi de uma extrema simpatia: inclusive, enviou-me, com dedicatória, dois livros seus, "O Priorado do Cifrão", sátira escrita no âmbito da febre originada pelo famoso bestseller de Dan Brown, e "O Tigre Sentado", que quase não teve distribuição em Portugal mas em Macau. O autor d' "Os Comedores de Pérolas" morreu demasiado cedo, aos 67 anos, e foi impedido de nos presentear com outros livros que não foi a tempo de escrever.
E por falar nisso, já é tempo de reeditarem alguns dos seus livros, não? A 9ª edição do Navegador Solitário está esgotada e é, sem dúvida, um dos melhores que escreveu. Os Comedores de Pérolas foi reeditado em 2013, com uma capa bem mais apelativa do que as anteriores. Deixou, para todas as idades, dos 10 aos 100, 33 livros. É obra. Não o esqueçamos, por favor.
Dedico este post ao Nanã.

Não me queixo

O ofício de escritor pode ser frágil e colorido como um vitral.
A feira formada por corredores cheios de cor, forrados de livros, livros, livros. Era Dia da Criança, mas as crianças estavam na escola, não podiam pedir autógrafos aos escritores. 
Cheguei já a barriga dava horas, o pequeno-almoço distante, o estômago a implorar por alimento. Depois de me ir buscar a Ribamar, perto da Ericeira, a minha editora deixou-me instalada na mesa de autor, com alguns exemplares do Coisandês, e foi buscar-me almoço. Chegou o fotógrafo da Activa, para uma pequena entrevista. A nós juntou-se a jornalista Catarina Fonseca, que me ajudou a passar aquela hora de constrangimento de uma autora novata, que está ali a uma 2ª feira a meio da tarde. 
Às quatro chegou o Alexandre Honrado, que me fez rir e com quem simpatizei de imediato. Ele e a Catarina, que já terminara a pequena entrevista e despachara as fotos da "avodrasta", deram um longo abraço cúmplice de camaradas.  
Ainda revi a minha colega Joana Macieira e de novo provei os seus "Queques com Alma", desta vez um de aveia e chocolate, maravilhoso. 
Passeei-me pela feira, parei para lanchar, quando os pés já pediam: um scone simples, uma limonada de maracujá e um café, tudo muito bom. Os feirantes gostam de mimar quem anda por ali, a namoriscar os livros. 
E foi precisamente nos livros que me desforrei do meu fracasso: "Memórias de Adriano", de M. Yourcenar (Ulisseia, Grupo Babel), "A Paixão Segundo G.H., de Clarice Lispector (Relógio d'Água) e dois do Nobel islandês Haldór Laxness: "Gente Independente" e "Os Peixes Também Sabem Cantar" (Cavalo de Ferro). 
No pavilhão da Chiado Editora, fui dar com a minha Ilha de Melquisedech embalada em papel transparente, pack 2 em 1, com um livro sobre cristais...preço do pack: 5 euros. Por momentos não soube se havia de rir ou de chorar. Optei por rir e colocar o meu livro em primeiro plano, para os ajudar a despachá-lo ainda mais depressa. 
Quando regressei ao pavilhão da Babel, estava a autora Maria Teresa Maia Gonzalez, minha colega na área juvenil, e que eu ainda não tinha tido o prazer de conhecer. 
Da minha editora ainda recebi três miminhos, ao fim da tarde: um boné da colecção "Sisters", e um bloco e um mouse pad da Mafalda.  
A Maria José veio trazer-me a casa, chegámos já era noite, distraímo-nos à conversa e, quando reparámos, já íamos em Torres Vedras. 
Autógrafos, zero. Mas o balanço do dia foi bom. Tenho aprendido a manter baixas as expectativas. E o que vem é bem-vindo. Tive, decerto, um dia bem mais simpático do que muito boa gente. Não há lugar para queixumes.

Alexandre Honrado

Joana Macieira

Maria Teresa Maia Gonzalez

December Boys

Para celebrar o Dia Mundial da Criança, partilho um filme comovente que vi ontem, ao serão: "December Boys" (2007), Hollywood HD. E agora vou ali à Feira do Livro com o Coisandês e já volto :-)