À mesa

O futuro, à mesa

Quero a minha casa 

Cheia de escritores, filósofos, pintores

Artistas, poetas, escultores

Gente louca que perfume o ar

Com o incenso insensato do seu riso

Com o espírito indomável do pensamento invulgar

Quero a minha mesa enfeitada com arte

Gente que chega e que parte, a toalha manchada

Das nódoas de vinho de Beaudelaires e Kafkas

De Pessoas e Rodins que me animem as manhãs

Todos os heterónimos das letras contemporâneas

Bocas cheias de musas, parras, cachos de uva

Espremendo o pensamento que jamais se clarifica

Antes se atropela e despedaça

Se incompleta e eterniza

Aguçando a ponta dos galhardetes

Hidratos na curva macia de um prato de massa

Quero o peito trespassado de abraços

A inteligência risonha de gente insana

Que não esqueço, que agarro e adormeço

Quando o dia rompe como um laço

De mortos sempre vivos em livros e telas e bustos

Em fotografias

A travessa transbordando, matando a fome à sede

Alimentando com loucura as ideias, puras

Iguarias.

Quero as janelas abertas ao sentir

De todos os grandes artesãos

Fazendo da casa a oficina dos seus poemas

Da paisagem os ouvidos, confessionários das mais artísticas mãos

Gargantas desesperadas de amores, paixões e outras dores

Que ao arvoredo incendiado

Deito em chamas nas manhãs de verão

Quero o prazer das estações reunido à minha mesa

Os tesouros de todas as idades

Os diálogos impossíveis de Alice

As narrativas barrocas dos inventores

Que da minha vida se faça arte, um embrião de personagens

E que a aragem das noites impeça

Que me lance na solidão das minhas memorias

Para que também eu, mesmo que pequena,

Tenha história.

(VERA DE VILHENA, inédito, Outubro 2012)