Ar

Portugal é um país de escritores. E muitos estão (ainda) no anonimato, escrevendo para a gaveta, em blogs, em edições de autor, em folhas soltas de versos partilhados em tertúlias privadas, entre amigos das letras. Hoje trago um exemplo: Rosário Alves, uma amiga de coração que conheço há mais de vinte anos. Fiquem-se no voo doce deste seu poema, "Ar".

abriu-se um riso de luz no meu olhar

e era cedo

tão cedo

          tão ainda tempo de dormir

que fechei as pálpebras

devagar

sonhei com um trevo ao vento

e sete pedras da calçada

                             com pegadas de luar

de mim vi sair estrelas a comporem uma orquestra
em forma de folhas perenes penduradas num altar

nos campos o sol queimava

numa dança excessiva

                           os intervalos da existência

e antevi nos olhos jovens

a velhice a germinar

o dia vestia a noite

 num entardecer fugaz

                          e os ponteiros do relógio

perseguiam-se como loucos

como quem se quer beijar

encenei-me de dormência

num tempo de dar tempo 

                         para o tempo passar

porque o riso dos dias claros

não apaga a noite escura

                          nem o medo          

                                         de chorar

agora 

rio-me  de mim     

                       do   e s p a ç o

             e do tempo

e de nós todos que pensamos

             na importância de pensar

trago no peito todas as mágoas do mundo

    sim

e nos olhos oceanos de folhas por cair

   sim

não são perenes

    não

apenas         não tiveram tempo de

          ainda                                     saltar

mas

também trago na garganta

  as   gar ga lha das   que aprendi

no rodopiar das montanhas

              quando  d 

                            a

                             n

                                ç

                                    a

                                         m 

                                                 com o mar

que a vista do espaço é imensa

e a loucura

        é um passo

num abismo

                            inconsciente

                                                        r

                                                a

                                      o

onde aprendo a      v

(in blog de Rosário Alves, Pingos de Luar)