Bicho

Sempre disse que a felicidade nada tem de literário. Quando andamos felizes parecemos parvos. Escrevo quando penso de mais, quando o suco das minhas frustrações decide escorrer, em capítulos de uma indignação que eu vou esmiuçando, e que deixo pregada no tempo como quem deixa recados na porta, a quem chegar. Não há o desplante de uma grande frase quando somos bichos roedores, de barriga cheia, a quem não importam a chuva, o vento, o frio, a tempestade. Ela está lá, do lado de fora, mas não nos atinge, já que andamos assim, como esquilos regalados. Tudo pode ser até mais do mesmo, a vida, os frutos que já tínhamos na mão sem vontade de comer, sem ver; e é agora um pequeno manjar, um doce paraíso crocante, o corpo leve, no torpor, na protecção de uma fina cúpula que a felicidade tece à nossa volta.
É dia 5 e ando nisto. Tenho a casa do avesso e a alma organizada, no desarrumo de gavetas e salinhas invisíveis, no festim dos sentidos, na celebração de um lado luciferino e narcisista que não permite o desconforto da consciência. Essa, a consciência, anda algures, soterrada num montículo de nozes descascadas e, se não se acautela, o diabo ainda a come também.
Os livros saem, os mimos multiplicam-se, os encontros com a família e os amigos transbordam da taça natalícia e não têm fim e eu não me queixo. As horas não cabem na cova de um dente. E na beatitude destes dias escuto ao longe o eco dos queixumes mais patéticos - não da verdadeira miséria humana, que essa, sendo pobre, não tem voz - e fujo a enfiar a cabeça no conforto da minha toca...porque ando assim, como bicho, e os bichos não mordiscam o caroço das filosofias.